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Epître pour un anonyme
Les mots me trahissent. A une quatrième reprise je barre et rebarre les quelques mauvaises lignes écrites pour débuter un autre gribouillis deux centimètre plus bas. Rien à faire... Les mots qui s'alignent sur ma page raturée m'ennuient, me découragent.
Aujourd'hui, ce soir, je souhaite rédiger avec méticulosité et émoi pour une personne : un inconnu dont on m'a seulement parlé, quelquefois. Ses traits me sont étrangers tout autant que le son de sa voix et pourtant... Ca me tient à coeur malgré la complexité de composer, d'analyser quelque chose qu'on méconnaît. Ainsi j'essaye, je m'imagine, j'essaye de m'imaginer puisque je n'ai jamais réellement su ce que c'était. Aujourd'hui, ce soir, j'écris pour un anonyme qui n'est pas en mesure de parcourir ce texte.
C'est l'histoire de l'histoire d'un autre, ça ne me concerne pas, ça ne me regarde aucunement non plus et pourtant... Je suis émue, sincèrement... C'est une histoire dans laquelle je ne vais pas davantage m'immiscer, ni faire l'éloge ou la critique de cet Être. J'ignore tout de lui.
C'est une histoire authentique mais ce n'est pas l'histoire de mon histoire. Alors ici s'achève mon entreprise. Beaucoup n'ont certainement pas saisis, peu comprendront et pourtant... La banalité presque insignifiante de cet évènement fait peur.
Ce fut inique et néanmoins inévitable.
Ce fut trop prématuré.
Ce matin la Mort s'est manifestée non loin de chez moi.
14.01.06
Dédié à toi.
Tu te reconnaîtras.
*Je suis attristée de te sentir triste*
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